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    摩托刚驶上土路，方向盘便开始发沉。

    我右手死死攥住车把，指节被橡胶的纹路硌得生疼。

    油门不敢松，也不敢再加。

    前方弯道越来越急，山体斜切而下，路面窄得仅容一辆车通过。

    刹车踏板踩下去却像陷进棉花，毫无反馈。

    不是老化，是被人动了手脚。

    我立刻收油，靠惯性滑行，肩膀抵住车把借力转向。

    右肩的伤口撕开一道新口子，鲜血渗出，顺着肋骨往下淌。

    黏腻的触感沿着脊背爬升，像有条冰冷的蛇在皮肤下游走。

    车头勉强压过弯心，轮胎擦着崖边碎石打滑。

    我咬牙将车身往内侧拽，差半尺就要翻下山崖。

    车停在路肩，引擎熄火，四周骤然安静。

    只剩风穿过松针的细碎声响。

    我靠在摩托上没动，呼吸压得很低，耳朵留意着是否有脚步逼近。

    夹克内袋里的玉牌和残图还在。

    三枚袁大头齐整地系在红绳上，未曾被动，可我知道他已经来了。

    枯树后走出一人，步伐不急，鞋底碾过碎石的声音像敲在耳膜上。

    他穿着一件深灰色道袍，领口缀着紫绶。

    右手轻巧一弹，指间骤然掠过一抹银白寒芒。

    右眼是青灰色的义眼，晨光落在上面，仿佛结了一层霜。

    我没有拔刀，也没有起身。

    只是将左手拇指抵在夹克内袋边缘，隔着布料确认玉牌的位置。

    咳嗽了一声，像是体力不支，实则是在稳住呼吸节奏。

    金手指在颅腔里嗡鸣，像有铁钉正往太阳穴里钻。

    我掐了下掌心，用痛感压住那股躁动。

    “你母亲死前，也在找九鼎。”他说，声音如同从井底传来。

    “她拿到的那块残图，比你现在手里的更完整。”

    我看着他，一句话也没说。

    鼻根发胀，眼前闪过母亲最后的模样。

    她躺在滇南古庙的石阶上，手里攥着半幅残图，嘴唇开合，却再发不出声音。

    那时我还小，躲在梁柱后，眼睁睁看着她咽下最后一口气。

    “交出你那块，我可以告诉你她最后去了哪里。”

    他往前半步，袖口垂落，露出手腕上一道陈年烧痕，形状如扭曲的符文：“甚至，让你活到看见真相那天。”

    我扯了下嘴角，笑了一下，牵动眉骨的旧伤。

    “赵明远死的时候，你们也说要保他性命。”

    “结果他被钉在滇池底的石柱上，肺里灌满了青铜锈。”

    他没有否认，只是轻轻打响指。

    三道黑影从林间浮现，呈扇形围住我，每人手中都握着短棍，棍头泛着暗绿光泽。

    淬了尸油的铁棘，沾上一点就能让人抽搐到窒息。
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