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    “大爷，我这儿怎么了？”姜曜明知故问，也指着自己眉心处。

    “哈哈哈，小伙子，出门在外的确是要多留心，你这东西本就非世间凡物，凡人不可强求，我对它没有歪心思。”守山人重新坐回木桌对面，大笑而言，只是这爽朗的笑声都掺杂着咳嗽。姜曜没目睹过生命的凋零，生怕老人背过气儿去，当场没了。

    “爷爷，您今年多大岁数了，还一个人住在这儿。”姜曜岔开话题。

    “七十九岁咯，我不在这我也没地方去。”

    “八十了，八十了，高寿。”民间常说，问寿问寿，不提有九。不管是七十九岁还是八十九岁，都加上一岁，唤做整数，为了图个吉利，图个长寿。姜曜随口应承，却无话可接。

    “孩子，今晚你能来这儿，是你的命，也是我的命，我的宿命在这儿了，晚上无论什么事儿，不要出门，我来应付。”老人终于平稳了自己的身体，不再笑，也不再咳嗽，古井不波的看着身前后生。

    而于姜曜而言，已是人生凛冬的老人，此刻就如同一口干枯多年的青砖堆砌的老井。

    “好。”姜曜点点头。

    虽然在这陌生至极的地方遇到这么一位古怪的老人，而自己也是魑魅魍魉见得太多，可姜曜的直觉始终在诱导着他，告诫着他：这位老人没有一丝一毫的恶意，甚至会在这月黑风高夜帮自己一把。

    无言对坐，黑暗中的守山老人，一口又一口的嘬着旱烟，仿佛吸了一辈子还没有吸到最痛快的境界。而刨去这细微的动作，枯坐的老人宛如一尊发黑的蜡像，半点人的生气都再也不见。

    一声闷雷从天降，劈在山顶土房前。没有先觉的姜曜一个激灵，碰倒桌上的蜡烛，蜡烛正好熄灭。
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